Старый французский чайник мне подает сигнал - утро, а мой напарник, видно опять проспал. Кошка с усмешкой щурит желто-ехидный глаз, где-то в астрале буря ляжет на левый галс.
Серые краски утра скукой наполнят день, четки - мои минуты, рифмы сплошная хрень. Я убиваю время или быть может жизнь? Холодом синим Фея веет в окошки лжи.
Мне сквознячок ментальный выдул остатки сна, но не видны детали в белый проём окна... Сделанное Прокрустом время возьмёт своё, но почему так грустно каркает воронье?
© Copyright: Джон Магвайер, 2010Свидетельство о публикации №110020301904 |